Virgule

Je pourrais vous parler de beaucoup de choses en ce moment, mais je n'ai pas envie.
Plutôt que de tourner en rond, plongez-vos yeux dans les siens.

Il a 46 ans aujourd'hui.

Les pavés reviennent au pas de charge dans le souvenir enflammé de l'année 1968.

Le pavé, pierre carrée détestée des femmes aiguillonées, est bien le symbole de cette ville que j'aime chaque jour un peu plus. Elle lui confère un mystère, une histoire, une beauté toute singulière, un bruit particulier.

Les pavés du parvis de Notre Dame, de l'esplanade du Centre Pompidou résonnant d'accords tsiganes, des quais du square du Vert Galant, du passage de la rue Gît le Coeur, des petites ruelles du Marais ou de l'Île Saint Louis.

La pierre chuchote encore, elle nous murmure à l'oreille les mystères de la ville.

Je marche sur ces pavés, je me tords souvent les chevilles, je peste contre les irrégularités du pavé, soulevés ça et là, par des racines ou bien désenclavés. Je pourrais presque le ramasser et le garder.

Pour quoi faire ? Un presse-papier comme ces bouts du Mur de Berlin ?

Paris a ses pavés. Ils sont toujours là, malgré les pluies, les révoltes, les volontés urbaines de goudronner et Dieu sait qu'il est bon de marcher sur ses pavés.

Le soleil dans le dos.

S'asseoir et regarder.
S'asseoir et admirer.
S'asseoir et attendre

S'assoir pour voir finalement arriver celui que l'on attendait.

Enfin il est là.

Et sur un simple banc de bois, je sens soudain un désir ardent de vivre.

Paris, avenue Raymond Poincaré (XVIème arrondissement)